Стих к музыке в пещере горного короля Пер Гюнт

Стон контрабасный – щипки да тычки, всё шито-крыто.Струнный металл полируют смычки мастеровито.В деках растянуты, жилы дрожат – жертвы на дыбах.По древесине плывёт звукоряд, тонет в изгибах,Бьётся об стенки, сквозь щель напролом рвётся к свободе,Отпартитуренный, острым углом в публику входит.Низкo по тембру гудят в унисон трости-фаготы:Тролли в экстазе, мистический сон, тёмные сводыКелий пещерных, где скрылись миры Эдварда Грига.Это – безумие, тартарары, пляски в веригахЛеших и кобольдов, гномий оскал – блеск острой стали.«Горный король!» – сотрясающий зал туш наковален.Голод ста глоток нельзя утолить комьями грунта:– Крови христианской желаем испить, дай нам Пер Гюнта!..… Выключит свет за софитом софит, белой воронойМузыка к фьордам сама полетит вслед за циклоном.В снег индульгенций роняя клочки,– просто билеты,Выйдут чудовища, вспыхнут зрачки – не сигареты.